Ammoniten des Hauses der Kunst
Der 1963 in Charkiw geborene Schriftsteller und bildende Künstler Alexander Milstein lebt seit 1995 in München. Nach dem Studium der Mathematik beginnt er 1988 zu schreiben. Seitdem hat er acht Bücher mit Prosa veröffentlicht, die Hälfte davon in Russland und die andere Hälfte in der Ukraine, wo 2017 das Buch Pyatipol erscheint, in dem neben Texten erstmals Bilder des Autors zu sehen sind. Seine Geschichten werden auch in der Süddeutschen Zeitung und der Zeitschrift Der Freund veröffentlicht. 2017 nimmt er an Eine Brücke aus Papier in Kijiw teil. 2023 illustriert Milstein den Band Durch die Zeiten und trägt außerdem einen Text dazu bei. Seine Malerei bezieht sich teilweise auf seine literarischen Werke. Er zeigt sie in Ausstellungen und fügt sie seit Pjatipol auch in seine Bücher ein.
*
Ich habe beschlossen, in diesem Album Bilder und Visionen zu sammeln, die durch die Ausstellungen im Haus der Kunst und gleichzeitig durch das Gebäude selbst inspiriert sind. Der Begleittext wird wahrscheinlich chaotisch sein, denn es handelt sich um verstreute Ausstellungen, die ich im Laufe eines Vierteljahrhunderts gesehen habe, oder vielmehr um eine zufällige Auswahl von ihnen, etwas, das mir irgendwie später in den Sinn kam, eine Art Chaos der Kunst, ja. „Bevor wir uns in diesem System von Spiegeln verlieren, müssen wir uns daran erinnern, wo wir sind.“ – lese ich in dem Roman Parallelaktion, mitten im Kapitel “Бойсовский клуб”. Das Wortspiel lässt sich nicht übersetzen, aber die Bedeutung, wenn es denn eine gibt, ist so etwas wie: „Fight Club namens Joseph Beuys“. Und ich dachte, warum sich nicht dorthin verirren?
„In einer Stadt sich aber zu verirren, wie man sich in einem Walde verirrt, braucht Schulung“, schrieb Walter Benjamin … Nun ist dies ein Haus und keine Stadt, auch wenn wir annehmen, dass eine Stadt ein System von Spiegeln ist: „Ich war gestern in einer großen Stadt, in der es überhaupt keine Menschen gibt ... und in jedem Haus sah ich statt Fenstern nur Spiegel...“ Mein Kapitel handelte nicht von einer Stadt, sondern nur von einem Haus ... Aber wenn eine Stadt nicht wie ein Haus ist, dann ist ein Haus vielleicht wie ein Wald ... und warum nicht versuchen, sich darin zu verlieren?
Der Titel der Ausstellung lautete: „Leonardo da Vinci: Joseph Beuys. Der Codex Leicester im Spiegel der Gegenwart“.
Dort konnte man sehen, dass Leonardo da Vinci in Spiegelschrift schrieb.
Zu sehen waren die Seiten seines „Codex“, auf denen sich nicht nur Zeichnungen seiner Gedanken aus dem Bereich der Hydrodynamik befanden, sondern auch Schriften, die sich in einem Zeichnungszyklus von Beuys weiter „spiegelten“, der vis-a-vis hing.
Das Bild, das fast ein Vierteljahrhundert nach dem Besuch und viele Jahre nach der Veröffentlichung von Parallelaktion entstanden ist, zeigt eine Vision, die ich 1970 im Gorki-Park (heute Central Park) in Charkiw hatte.
Ja, das war damals die Attraktion dort, Kinder durften sie nicht betreten, auch nicht mit ihren Eltern, aber ich habe sie oft von der Seite betrachtet, als ich mit meinem Vater in der Warteschlange für eine andere Attraktion hinter dem Zaun stand: Leonardo – der Karussellfahrer, und Boyce – der Pilot des „Todes-Loopings“. Vielleicht wusste ich schon damals, wer Da Vinci war, aber ich wusste sicher nichts über Boyce. Es ist möglich, dass sein Gesicht alles widerspiegelte, was ein Jahr vor seinem hundertsten Geburtstag veröffentlicht worden war. Es ist weniger wahrscheinlich, dass Leonardos Gesicht die Enthüllungen widerspiegelte, die es am Vorabend seines fünfhundertsten Todestages gab: Er hatte eigentlich nichts erfunden, weder den Panzer noch das U-Boot, d. h. alle seine technischen Erfindungen hatten Vorläufer.
Kommen wir zum zweiten Bild. „Er selbst legte den Grundstein für das Haus der Kunst. Mit eigener Hand. Es gab ein kleines Missgeschick, das viele als schlechtes Omen deuteten.
Der Hammer, mit dem Hitler den Grundstein schlug, brach entzwei. Eine Sekunde lang starrte er verwirrt auf seine Hand mit dem Rest des Stiels. Wer weiß, was in diesem Moment in der Seele dieses unfreiwilligen Maurers vorging...“ 1933 schlug Julius Leber, oder sein Leibwächter, nicht Hitlers Hammer (der aus Silber war wie der von Maxwell Edison), sondern einen seiner jungen Männer, wofür er trotz seiner parlamentarischen Immunität von den Nazis verhaftet wurde. Es ist jedoch leicht vorstellbar, dass er den Hammer im selben Jahr heimlich selbst angesägt hat, und zwar eigenhändig.
Etwas schwieriger ist es, sich ein Paralleluniversum vorzustellen, in dem das Komplott vom 20. Juli gelang und Julius Leber Übergangskanzler wurde, wie Schulenburg es wollte, oder Innenminister, wie von Staufenberg ihn sah.“
Dies ist mein Nachkommentar, nachdem ich das Bild gezeichnet hatte.
Und am nächsten Tag habe ich es vervollständigt:
„p.s. 13. Dezember 2018.
War gerade im Haus nebenan, habe dort ein paar Farben gekauft und bin nach oben gegangen, um einige Künstlerfreunde zu treffen. Habe G. das Bild gezeigt, das ich gestern auf meinem Handy gezeichnet habe, und er rief erstaunt aus: „Wusstest du, dass dieser Hammer vom Großvater meines Freundes, dem Juwelier Wandinger, gemacht wurde?“ Wir waren beide erstaunt über diesen Zufall.
Ich dachte, dass dies tatsächlich einer der unerklärlichsten Zufälle war, die ich im Laufe meines Lebens beobachtet hatte. Dann erzählte mir G., dass der Großvater seines Freundes und Kommilitonen an der Akademie der Künste Juwelier war und als er den Auftrag bekam, einen Silberhammer anzufertigen, war er nicht begeistert, er war kein Handwerker.
Aber der Auftrag kam von einer so hohen Autorität, dass er sich nicht weigern konnte und gehorsam einen silbernen Hammer herstellte, was danach geschah, ist bekannt.
Was ich nicht wusste, als ich Julius Leber zeichnete, der etwas mehr als zehn Jahre später an dem Versuch, den Führer zu beseitigen, beteiligt war, und in der Zwischenzeit wie heimlich den Stiel des Hammers feilte, ist, dass der Fall in der Tat den Verdacht der Böswilligkeit, der Sabotage aufkommen ließ, und Juwelier Wandinger von der Gestapo abgeführt wurde.
Er wurde jedoch bald wieder freigelassen, vielleicht weil sie die Lächerlichkeit der Anschuldigung erkannt hatten. Nach diesem Vorfall hatte Wandinger bis zum Ende des Reichs fast keine Aufträge mehr, und er machte ein paar halbe Schmuckarbeiten.
Das nächste Bild zeigt Ai Weiwei beim Holzhacken.
Ich erfuhr, dass Weiwei wie Batman ins Haus der Kunst (im Folgenden HdK genannt) geflogen war, sich bei einer spontanen Versammlung im Foyer an die Mitarbeiter des HdK wandte und sie dort bei ihrem Versuch unterstützte, die Entscheidung der HdK-Verwaltung zu kippen, alle festangestellten Mitarbeiter durch uniformierte Leiharbeiter einer externen Firma zu ersetzen, wie es zuvor in der Pinakothek geschehen war.
Die Verwaltung warf ihn vor die Tür und erteilte ihm anscheinend ein Hausverbot.
Zwanzig Jahre zuvor hatte Ai Weiwei die gesamte HdK besetzt, seine Ausstellung war größer als die Welt.
Um die unmenschlich großen Hallen des HdK zu füllen, ließ Weiwei totes chinesisches Holz in die größte Halle bringen.
Außerdem hatten chinesische Arbeiter für diese Halle einen riesigen Palastteppich gewebt, der alle Muster des Marmorfußbodens, alle seine Falten und Risse exakt nachbildete.
Ich habe Ai auf die Querstange zwischen die Vasen gemalt, wie es ihm es leid ist, bei Performances in anderen Städten durch Werfen Vasen auf dem Boden zu zerbrechen, und er beschloss, einige intakt zu lassen, um sie hier an die Säulen zu hängen, d.h. an die hintere Fassade, wo das Menschenmeer im Sommer auf die Terrasse der Goldenen Bar schwappt. Zwischen all den Säulen hängen die blau-weißen „Tagestöpfe“ von Ai Weiwei an Streben in der Höhe.
Das Bild wurde wahrscheinlich durch Ai Weiweis zahlreiche Interviews mit verschiedenen Medien inspiriert, in denen er sagte, dass alle Deutschen eigentlich schreckliche Fremdenhasser, wenn nicht sogar versteckte Nazis sind.
Zu diesem Schluss kam er, nachdem er in Deutschland gelebt und als Professor an der Berliner Akademie der Künste gearbeitet hatte. Er beschimpfte jeden, vom Taxifahrer bis zum Studenten.
Es scheint, dass ein Taxifahrer ihn beleidigt hat, und Studenten, die von den Medien interviewt wurden, behaupteten, sie hätten ihren Professor nie oder nur in der ersten Vorlesung gesehen, und dann löste er sich in Luft auf. Zwanzig Jahre vor diesem Bild, zur Zeit seiner Ausstellung „So sorry“ („Vorher und nachher zerbröseln in meinen Händen...“, wie Cortázar schrieb), lebte Ai Weiwei einige Zeit in diesem Haus, im Souterrain, er war sein Hausgeist, wenn auch nicht ganz allein, sondern mit einer Entourage von fünfzig Leuten, meist Köchen.
Ich war nicht bei den ihren Festen, aber im Keller des HdK einmal zu Besuch, nämlich vorher oder nachher, ich weiß es nicht mehr, und der Keller hat mich verblüfft (nicht zu verwechseln mit dem Luftschutzbunker, oder „Videobunker“, wie ich ihn nenne, der übrigens zur gleichen Zeit wie das Gebäude ab 1933 gebaut wurde, eine Art Voraussicht, ja), diesen Keller, den man gerade jetzt besichtigen kann – im Moment (September 2024) gibt es eine Ausstellung von „Pussy Riot“, die gerade eröffnet wurde, aber ich meinte nicht den Videobunker, sondern genau den Keller.
Ich hatte damals das Gefühl, die Unterwelt der Unterwelt betreten zu haben. Es gab dort einen Nachbau des HdK, die gleiche Höhe der Säle, also Tiefe. Mein Virgil war der Künstler S.
Jemand erzählte mir, dass der Direktor der HdK selbst dort wohnte, damals war es Christoph Vitali, aber ich habe dort nichts als eine Wohnung gesehen, wir sind ja auch nicht durch alle Katakomben gegangen, und was ist eine Wohnung?
Dann wurde Vitali durch Chris Dercon ersetzt, ich mochte vor allem die Ausstellungen, die unter ihm stattfanden, Luc Tuymans, usw ... außer denen, die der Mode gewidmet waren: damals gab es Stände mit Kleidung, die man in den Sälen kaufen konnte, und man hatte die Befürchtung, dass sich die HdK unter dem neuen Direktor allmählich in eine riesige Boutique verwandeln würde.
Damals gab es aber auch viele Konzerte von Rockbands, von belgischen bis zu chinesischen Bands. Es gab mehrere belgische, und ich glaube, es gab nur ein chinesisches ... ungefähr zur gleichen Zeit wie die Weiwei-Ausstellung ... aber im Großen und Ganzen – es gab eine Bewegung.
In der Sonntagsbeilage der Süddeutschen Zeitung veröffentlichte Chris Dercon gegen Ende seiner HdK-Zeit, circa 2008, einen ganzseitigen Artikel, aus dem ich mich spaßeshalber an ein paar Stellen erinnere:
„Eines Tages wird dieser ganze Exodus der Kinder von München nach Berlin enden. Es wird eine große Rückkehr der Kinder nach München geben, wo sie, erschöpft, schmutzig, erfroren, in zerschlissenen Turnschuhen, direkt auf dem Marienplatz ein Feuer machen werden, um sich zu wärmen ...“
Und eine weitere Passage von dem gleichen Artikel: „Heutzutage arbeiten Galerien nur noch mit neuen Künstlern zusammen, wenn sie unter 18 sind.“
Ich habe fünf Jahre gebraucht, um diese Worte zu vergessen und mit der Malerei zu beginnen – genau nach meinem fünfzigsten Geburtstag.
Ich habe irgendwo ein Foto von Ai Weiwei am selben Tisch mit Chris Dercon, aufgenommen mit meinem Handy, und ich erinnere mich an eine Frage aus dem Publikum:
„Was würden Sie sich für einen jungen Künstler wünschen?“ Ai Weiweis Antwort:
„Vergessen Sie die Kunst und werden Sie ein Künstler.“
Nach einem Artikel in der Süddeutschen Zeitung verließ Chris Dercon München in Richtung London, um die Tate zu leiten, und an seiner Stelle kam Okwui Enwezor aus Los Angeles. Er war auch Kurator der Biennale von Venedig. Leider ist er früh gestorben, und der neue Direktor der HdK ist Andrea Lissoni, über den ich nichts sagen kann, und die vorherigen Zeilen sollten eigentlich gelöscht werden, es war nur Geschwätz.
Ich sah Okwui Enwezor in den Gängen des HdK zu ungeraden Stunden, d. h. wenn kaum Besucher da waren, obwohl das Haus geöffnet war, ich ging manchmal hin, wenn ich vorbeikam, nur um in Walter Koenigs Buchhhandlung in Alben zu stöbern oder in der Goldenen Bar ein Glas Ingwerlimonade zu trinken, und wenn ich die schwarze Silhouette im Dämmerlicht der HdK-Gänge sah, stellte ich mir unwillkürlich vor, was der Adolf wohl denken würde, wenn er den Direktor seines geliebten Hauses sähe. Und davor, wenn er aus dem Englischen Garten kam, las er die Worte in Jiddisch über den weißen und blauen Vasen – gelbe riesige Buchstaben von Mel Bochner.
Vor sehr langer Zeit lebte im HdK eine jugendgroße Figur von Maurizio Cattelan, die „Him“ oder „Betender Hitler“ genannt wurde. „Er“ stand kniend in einem der kleinen Säle des Ostflügels, es schien, als ob er sich dort für immer niedergelassen hätte.
Auf meinem Bild erschien die Figur mit ihrem Autor, Maurizio, der auf einem Dinosaurier um seine Artefakte herumreitet, einfach weil unsere einzige gemeinsame Bekannte mir sagte, dass sie sich Bob und Dino nennen, wobei Dino er ist.
Schließlich Paul McCarthy, der sich selbst in einen Gartenzwerg in einem Blumenkasten verwandelte, den er wiederum in das Haus der Kunst verwandelte, indem er eine riesige aufblasbare Geranie über das Dach pflanzte.
Seine Ausstellung hieß „Lala Land Parody Paradise“, und mein Text darüber hieß The Farcifier. Bevor ich ihn schrieb, besuchte ich die Vernissage mit der Performance, ich werde ein paar Absätze von dort kopieren:
„12. Juni 2006. 11:30. In der Einführungsrede wurde, wie in diesem Haus in solchen Fällen üblich, der Künstler mit Leonardo da Vinci verglichen.
Diesmal wurde der Vergleich jedoch beiläufig angestellt – der Kurator stellte lediglich fest, dass McCarthy, genau wie Leonardo da Vinci, den Spielraum seiner Kreativität nicht einschränkt, sondern Bildhauerei, Malerei und Filmemacherei betreibt.
In der Einführungsrede wurde Beuys als einer von drei aktionistischen Künstlern mit dem größten Einfluss auf McCarthy genannt. Die anderen beiden waren Samuel Beckett und Sigmund Freud. Eine genauere Definition von Sigmund Freuds Werk ist mir noch nicht begegnet.
„Ein Künstler für Künstler“ (McCarthy), dessen Werk von den genannten historischen Figuren beeinflusst wurde, ist der Sohn eines Metzgers. Aber man erinnert sich an diesen unterschwelligen Einfluss (?), wenn man sich die Exponate seiner Ausstellung ansieht, und ich habe die Performance, die ihr vorausging, noch nicht beschrieben.
Wie dem auch sei, nach einer kurzen Einführungsrede wurden alle Anwesenden eingeladen, von der Terrasse – dem Englischen Garten, ja – nach unten zu gehen und sich dem Festzug anzuschließen, der aus Wagen im Wildwest-Stil bestand, die von jenen Brabantern gezogen wurden, die das Bier zum Oktoberfest bringen.
Die Wagen waren alle wie aus einem einzigen Stück Holz gehauen, sie waren sehr weiß, ungeschniegelt, und wirkten trotz ihrer originalen oder sogar Übergröße wie Spielzeug.
Die Kutscher trugen alle karierte Hemden und Sombreros. Die Wagen bewegten sich langsam in den Englischen Garten hinein, wobei sie einen ausreichenden Abstand einhielten, um allen, die sich der Kolonne anschließen wollten, Platz zu bieten.
Der Künstler selbst, der einen breitkrempigen schwarzen Hut und groteske übergroße Stiefel trug, wuselte zwischen den Wagen hin und her. An einem der Haltepunkte rollte ein Wagen rückwärts – es gab eine leichte Steigung, das Pferd taumelte, wich zurück, und es sah aus, als würden die hölzernen Räder die danebenstehenden Menschen zerquetschen, aber Paul McCarthy tauchte neben dem Wagen auf und schob schnell einen frisch geschnitzten Keil unter das Rad.
Er fummelte noch eine Weile herum und ging dann einfach neben der Blaskapelle her. Mehrmals hielt der Zug an, die Kapelle spielte bayerische Tanzmusik, und die in Trachten gekleideten Jungen tanzten im Kreis.
Der kleine alte Pilz McCarthy tanzte mit, und es war offensichtlich, dass ihm das große Freude bereitete. Der Zug überquerte die Brücke über den Eisbach, Menschen und Pferde wanderten noch ein wenig durch den Englischen Garten, tanzten auf einer smaragdgrünen Lichtung und gingen dann hinaus auf die Prinzregenten-Straße, über die wir alle sicher zum Haus der Kunst zurückkehrten.
Das war das Ende der Aufführung, dann konnten alle in das Gebäude gehen und die Ausstellung besichtigen.”
Endlich der Frosch. Er taucht am Ende der Geschichte „Flo“ auf und springt aus Martin Kippenbergers Gemälde „Zuerst die Füße“, das im HdK ausgestellt war und Proteste von fanatischen Katholiken hervorrief. Aus der Kiste, die das Chaos eindämmen sollte, springt er heraus, zusammen mit dem Wasserstrom, der alles mitreißt, was sich ihm in den Weg stellt ... Ich habe einmal gesehen, wie ein Brett genau wie auf dem Bild gefahren wurde, nämlich auf der Leiter, die zur Terrasse des HdK führte, es war ein Snowboard-Festival.
Schneeverwehungen bedeckten diese Treppe komplett und die Bretter flogen zur Musik darüber. Von den schneebedeckten Stufen wurden die Teilnehmer auf das Geländer getragen und wieder zurück, sie machten gefährliche Flips, alles war so, wie es sein sollte.
Zur gleichen Zeit flogen 50 Meter weiter, in Eisbach, schwarze Neopren-Amphibien wie auch immer auf Brettern herum, und das habe ich als erstes mit der Maus auf meinen Computer gezeichnet und dieses erste Bild wurde zusammen mit der Geschichte in das Buch Pyatipol aufgenommen. Dann zeichnete ich eine Pastellvariante und das Bild wurde in einer Ausstellung gezeigt, die durch die Ukraine von Lwiw bis Charkiw reiste, ein Frosch in einer Kutsche ... Und vor kurzem habe ich die dritte Version gemalt, Acryl auf einem Brett, die das letzte Bild im Album ist.
Ammoniten des Hauses der Kunst
Der 1963 in Charkiw geborene Schriftsteller und bildende Künstler Alexander Milstein lebt seit 1995 in München. Nach dem Studium der Mathematik beginnt er 1988 zu schreiben. Seitdem hat er acht Bücher mit Prosa veröffentlicht, die Hälfte davon in Russland und die andere Hälfte in der Ukraine, wo 2017 das Buch Pyatipol erscheint, in dem neben Texten erstmals Bilder des Autors zu sehen sind. Seine Geschichten werden auch in der Süddeutschen Zeitung und der Zeitschrift Der Freund veröffentlicht. 2017 nimmt er an Eine Brücke aus Papier in Kijiw teil. 2023 illustriert Milstein den Band Durch die Zeiten und trägt außerdem einen Text dazu bei. Seine Malerei bezieht sich teilweise auf seine literarischen Werke. Er zeigt sie in Ausstellungen und fügt sie seit Pjatipol auch in seine Bücher ein.
*
Ich habe beschlossen, in diesem Album Bilder und Visionen zu sammeln, die durch die Ausstellungen im Haus der Kunst und gleichzeitig durch das Gebäude selbst inspiriert sind. Der Begleittext wird wahrscheinlich chaotisch sein, denn es handelt sich um verstreute Ausstellungen, die ich im Laufe eines Vierteljahrhunderts gesehen habe, oder vielmehr um eine zufällige Auswahl von ihnen, etwas, das mir irgendwie später in den Sinn kam, eine Art Chaos der Kunst, ja. „Bevor wir uns in diesem System von Spiegeln verlieren, müssen wir uns daran erinnern, wo wir sind.“ – lese ich in dem Roman Parallelaktion, mitten im Kapitel “Бойсовский клуб”. Das Wortspiel lässt sich nicht übersetzen, aber die Bedeutung, wenn es denn eine gibt, ist so etwas wie: „Fight Club namens Joseph Beuys“. Und ich dachte, warum sich nicht dorthin verirren?
„In einer Stadt sich aber zu verirren, wie man sich in einem Walde verirrt, braucht Schulung“, schrieb Walter Benjamin … Nun ist dies ein Haus und keine Stadt, auch wenn wir annehmen, dass eine Stadt ein System von Spiegeln ist: „Ich war gestern in einer großen Stadt, in der es überhaupt keine Menschen gibt ... und in jedem Haus sah ich statt Fenstern nur Spiegel...“ Mein Kapitel handelte nicht von einer Stadt, sondern nur von einem Haus ... Aber wenn eine Stadt nicht wie ein Haus ist, dann ist ein Haus vielleicht wie ein Wald ... und warum nicht versuchen, sich darin zu verlieren?
Der Titel der Ausstellung lautete: „Leonardo da Vinci: Joseph Beuys. Der Codex Leicester im Spiegel der Gegenwart“.
Dort konnte man sehen, dass Leonardo da Vinci in Spiegelschrift schrieb.
Zu sehen waren die Seiten seines „Codex“, auf denen sich nicht nur Zeichnungen seiner Gedanken aus dem Bereich der Hydrodynamik befanden, sondern auch Schriften, die sich in einem Zeichnungszyklus von Beuys weiter „spiegelten“, der vis-a-vis hing.
Das Bild, das fast ein Vierteljahrhundert nach dem Besuch und viele Jahre nach der Veröffentlichung von Parallelaktion entstanden ist, zeigt eine Vision, die ich 1970 im Gorki-Park (heute Central Park) in Charkiw hatte.
Ja, das war damals die Attraktion dort, Kinder durften sie nicht betreten, auch nicht mit ihren Eltern, aber ich habe sie oft von der Seite betrachtet, als ich mit meinem Vater in der Warteschlange für eine andere Attraktion hinter dem Zaun stand: Leonardo – der Karussellfahrer, und Boyce – der Pilot des „Todes-Loopings“. Vielleicht wusste ich schon damals, wer Da Vinci war, aber ich wusste sicher nichts über Boyce. Es ist möglich, dass sein Gesicht alles widerspiegelte, was ein Jahr vor seinem hundertsten Geburtstag veröffentlicht worden war. Es ist weniger wahrscheinlich, dass Leonardos Gesicht die Enthüllungen widerspiegelte, die es am Vorabend seines fünfhundertsten Todestages gab: Er hatte eigentlich nichts erfunden, weder den Panzer noch das U-Boot, d. h. alle seine technischen Erfindungen hatten Vorläufer.
Kommen wir zum zweiten Bild. „Er selbst legte den Grundstein für das Haus der Kunst. Mit eigener Hand. Es gab ein kleines Missgeschick, das viele als schlechtes Omen deuteten.
Der Hammer, mit dem Hitler den Grundstein schlug, brach entzwei. Eine Sekunde lang starrte er verwirrt auf seine Hand mit dem Rest des Stiels. Wer weiß, was in diesem Moment in der Seele dieses unfreiwilligen Maurers vorging...“ 1933 schlug Julius Leber, oder sein Leibwächter, nicht Hitlers Hammer (der aus Silber war wie der von Maxwell Edison), sondern einen seiner jungen Männer, wofür er trotz seiner parlamentarischen Immunität von den Nazis verhaftet wurde. Es ist jedoch leicht vorstellbar, dass er den Hammer im selben Jahr heimlich selbst angesägt hat, und zwar eigenhändig.
Etwas schwieriger ist es, sich ein Paralleluniversum vorzustellen, in dem das Komplott vom 20. Juli gelang und Julius Leber Übergangskanzler wurde, wie Schulenburg es wollte, oder Innenminister, wie von Staufenberg ihn sah.“
Dies ist mein Nachkommentar, nachdem ich das Bild gezeichnet hatte.
Und am nächsten Tag habe ich es vervollständigt:
„p.s. 13. Dezember 2018.
War gerade im Haus nebenan, habe dort ein paar Farben gekauft und bin nach oben gegangen, um einige Künstlerfreunde zu treffen. Habe G. das Bild gezeigt, das ich gestern auf meinem Handy gezeichnet habe, und er rief erstaunt aus: „Wusstest du, dass dieser Hammer vom Großvater meines Freundes, dem Juwelier Wandinger, gemacht wurde?“ Wir waren beide erstaunt über diesen Zufall.
Ich dachte, dass dies tatsächlich einer der unerklärlichsten Zufälle war, die ich im Laufe meines Lebens beobachtet hatte. Dann erzählte mir G., dass der Großvater seines Freundes und Kommilitonen an der Akademie der Künste Juwelier war und als er den Auftrag bekam, einen Silberhammer anzufertigen, war er nicht begeistert, er war kein Handwerker.
Aber der Auftrag kam von einer so hohen Autorität, dass er sich nicht weigern konnte und gehorsam einen silbernen Hammer herstellte, was danach geschah, ist bekannt.
Was ich nicht wusste, als ich Julius Leber zeichnete, der etwas mehr als zehn Jahre später an dem Versuch, den Führer zu beseitigen, beteiligt war, und in der Zwischenzeit wie heimlich den Stiel des Hammers feilte, ist, dass der Fall in der Tat den Verdacht der Böswilligkeit, der Sabotage aufkommen ließ, und Juwelier Wandinger von der Gestapo abgeführt wurde.
Er wurde jedoch bald wieder freigelassen, vielleicht weil sie die Lächerlichkeit der Anschuldigung erkannt hatten. Nach diesem Vorfall hatte Wandinger bis zum Ende des Reichs fast keine Aufträge mehr, und er machte ein paar halbe Schmuckarbeiten.
Das nächste Bild zeigt Ai Weiwei beim Holzhacken.
Ich erfuhr, dass Weiwei wie Batman ins Haus der Kunst (im Folgenden HdK genannt) geflogen war, sich bei einer spontanen Versammlung im Foyer an die Mitarbeiter des HdK wandte und sie dort bei ihrem Versuch unterstützte, die Entscheidung der HdK-Verwaltung zu kippen, alle festangestellten Mitarbeiter durch uniformierte Leiharbeiter einer externen Firma zu ersetzen, wie es zuvor in der Pinakothek geschehen war.
Die Verwaltung warf ihn vor die Tür und erteilte ihm anscheinend ein Hausverbot.
Zwanzig Jahre zuvor hatte Ai Weiwei die gesamte HdK besetzt, seine Ausstellung war größer als die Welt.
Um die unmenschlich großen Hallen des HdK zu füllen, ließ Weiwei totes chinesisches Holz in die größte Halle bringen.
Außerdem hatten chinesische Arbeiter für diese Halle einen riesigen Palastteppich gewebt, der alle Muster des Marmorfußbodens, alle seine Falten und Risse exakt nachbildete.
Ich habe Ai auf die Querstange zwischen die Vasen gemalt, wie es ihm es leid ist, bei Performances in anderen Städten durch Werfen Vasen auf dem Boden zu zerbrechen, und er beschloss, einige intakt zu lassen, um sie hier an die Säulen zu hängen, d.h. an die hintere Fassade, wo das Menschenmeer im Sommer auf die Terrasse der Goldenen Bar schwappt. Zwischen all den Säulen hängen die blau-weißen „Tagestöpfe“ von Ai Weiwei an Streben in der Höhe.
Das Bild wurde wahrscheinlich durch Ai Weiweis zahlreiche Interviews mit verschiedenen Medien inspiriert, in denen er sagte, dass alle Deutschen eigentlich schreckliche Fremdenhasser, wenn nicht sogar versteckte Nazis sind.
Zu diesem Schluss kam er, nachdem er in Deutschland gelebt und als Professor an der Berliner Akademie der Künste gearbeitet hatte. Er beschimpfte jeden, vom Taxifahrer bis zum Studenten.
Es scheint, dass ein Taxifahrer ihn beleidigt hat, und Studenten, die von den Medien interviewt wurden, behaupteten, sie hätten ihren Professor nie oder nur in der ersten Vorlesung gesehen, und dann löste er sich in Luft auf. Zwanzig Jahre vor diesem Bild, zur Zeit seiner Ausstellung „So sorry“ („Vorher und nachher zerbröseln in meinen Händen...“, wie Cortázar schrieb), lebte Ai Weiwei einige Zeit in diesem Haus, im Souterrain, er war sein Hausgeist, wenn auch nicht ganz allein, sondern mit einer Entourage von fünfzig Leuten, meist Köchen.
Ich war nicht bei den ihren Festen, aber im Keller des HdK einmal zu Besuch, nämlich vorher oder nachher, ich weiß es nicht mehr, und der Keller hat mich verblüfft (nicht zu verwechseln mit dem Luftschutzbunker, oder „Videobunker“, wie ich ihn nenne, der übrigens zur gleichen Zeit wie das Gebäude ab 1933 gebaut wurde, eine Art Voraussicht, ja), diesen Keller, den man gerade jetzt besichtigen kann – im Moment (September 2024) gibt es eine Ausstellung von „Pussy Riot“, die gerade eröffnet wurde, aber ich meinte nicht den Videobunker, sondern genau den Keller.
Ich hatte damals das Gefühl, die Unterwelt der Unterwelt betreten zu haben. Es gab dort einen Nachbau des HdK, die gleiche Höhe der Säle, also Tiefe. Mein Virgil war der Künstler S.
Jemand erzählte mir, dass der Direktor der HdK selbst dort wohnte, damals war es Christoph Vitali, aber ich habe dort nichts als eine Wohnung gesehen, wir sind ja auch nicht durch alle Katakomben gegangen, und was ist eine Wohnung?
Dann wurde Vitali durch Chris Dercon ersetzt, ich mochte vor allem die Ausstellungen, die unter ihm stattfanden, Luc Tuymans, usw ... außer denen, die der Mode gewidmet waren: damals gab es Stände mit Kleidung, die man in den Sälen kaufen konnte, und man hatte die Befürchtung, dass sich die HdK unter dem neuen Direktor allmählich in eine riesige Boutique verwandeln würde.
Damals gab es aber auch viele Konzerte von Rockbands, von belgischen bis zu chinesischen Bands. Es gab mehrere belgische, und ich glaube, es gab nur ein chinesisches ... ungefähr zur gleichen Zeit wie die Weiwei-Ausstellung ... aber im Großen und Ganzen – es gab eine Bewegung.
In der Sonntagsbeilage der Süddeutschen Zeitung veröffentlichte Chris Dercon gegen Ende seiner HdK-Zeit, circa 2008, einen ganzseitigen Artikel, aus dem ich mich spaßeshalber an ein paar Stellen erinnere:
„Eines Tages wird dieser ganze Exodus der Kinder von München nach Berlin enden. Es wird eine große Rückkehr der Kinder nach München geben, wo sie, erschöpft, schmutzig, erfroren, in zerschlissenen Turnschuhen, direkt auf dem Marienplatz ein Feuer machen werden, um sich zu wärmen ...“
Und eine weitere Passage von dem gleichen Artikel: „Heutzutage arbeiten Galerien nur noch mit neuen Künstlern zusammen, wenn sie unter 18 sind.“
Ich habe fünf Jahre gebraucht, um diese Worte zu vergessen und mit der Malerei zu beginnen – genau nach meinem fünfzigsten Geburtstag.
Ich habe irgendwo ein Foto von Ai Weiwei am selben Tisch mit Chris Dercon, aufgenommen mit meinem Handy, und ich erinnere mich an eine Frage aus dem Publikum:
„Was würden Sie sich für einen jungen Künstler wünschen?“ Ai Weiweis Antwort:
„Vergessen Sie die Kunst und werden Sie ein Künstler.“
Nach einem Artikel in der Süddeutschen Zeitung verließ Chris Dercon München in Richtung London, um die Tate zu leiten, und an seiner Stelle kam Okwui Enwezor aus Los Angeles. Er war auch Kurator der Biennale von Venedig. Leider ist er früh gestorben, und der neue Direktor der HdK ist Andrea Lissoni, über den ich nichts sagen kann, und die vorherigen Zeilen sollten eigentlich gelöscht werden, es war nur Geschwätz.
Ich sah Okwui Enwezor in den Gängen des HdK zu ungeraden Stunden, d. h. wenn kaum Besucher da waren, obwohl das Haus geöffnet war, ich ging manchmal hin, wenn ich vorbeikam, nur um in Walter Koenigs Buchhhandlung in Alben zu stöbern oder in der Goldenen Bar ein Glas Ingwerlimonade zu trinken, und wenn ich die schwarze Silhouette im Dämmerlicht der HdK-Gänge sah, stellte ich mir unwillkürlich vor, was der Adolf wohl denken würde, wenn er den Direktor seines geliebten Hauses sähe. Und davor, wenn er aus dem Englischen Garten kam, las er die Worte in Jiddisch über den weißen und blauen Vasen – gelbe riesige Buchstaben von Mel Bochner.
Vor sehr langer Zeit lebte im HdK eine jugendgroße Figur von Maurizio Cattelan, die „Him“ oder „Betender Hitler“ genannt wurde. „Er“ stand kniend in einem der kleinen Säle des Ostflügels, es schien, als ob er sich dort für immer niedergelassen hätte.
Auf meinem Bild erschien die Figur mit ihrem Autor, Maurizio, der auf einem Dinosaurier um seine Artefakte herumreitet, einfach weil unsere einzige gemeinsame Bekannte mir sagte, dass sie sich Bob und Dino nennen, wobei Dino er ist.
Schließlich Paul McCarthy, der sich selbst in einen Gartenzwerg in einem Blumenkasten verwandelte, den er wiederum in das Haus der Kunst verwandelte, indem er eine riesige aufblasbare Geranie über das Dach pflanzte.
Seine Ausstellung hieß „Lala Land Parody Paradise“, und mein Text darüber hieß The Farcifier. Bevor ich ihn schrieb, besuchte ich die Vernissage mit der Performance, ich werde ein paar Absätze von dort kopieren:
„12. Juni 2006. 11:30. In der Einführungsrede wurde, wie in diesem Haus in solchen Fällen üblich, der Künstler mit Leonardo da Vinci verglichen.
Diesmal wurde der Vergleich jedoch beiläufig angestellt – der Kurator stellte lediglich fest, dass McCarthy, genau wie Leonardo da Vinci, den Spielraum seiner Kreativität nicht einschränkt, sondern Bildhauerei, Malerei und Filmemacherei betreibt.
In der Einführungsrede wurde Beuys als einer von drei aktionistischen Künstlern mit dem größten Einfluss auf McCarthy genannt. Die anderen beiden waren Samuel Beckett und Sigmund Freud. Eine genauere Definition von Sigmund Freuds Werk ist mir noch nicht begegnet.
„Ein Künstler für Künstler“ (McCarthy), dessen Werk von den genannten historischen Figuren beeinflusst wurde, ist der Sohn eines Metzgers. Aber man erinnert sich an diesen unterschwelligen Einfluss (?), wenn man sich die Exponate seiner Ausstellung ansieht, und ich habe die Performance, die ihr vorausging, noch nicht beschrieben.
Wie dem auch sei, nach einer kurzen Einführungsrede wurden alle Anwesenden eingeladen, von der Terrasse – dem Englischen Garten, ja – nach unten zu gehen und sich dem Festzug anzuschließen, der aus Wagen im Wildwest-Stil bestand, die von jenen Brabantern gezogen wurden, die das Bier zum Oktoberfest bringen.
Die Wagen waren alle wie aus einem einzigen Stück Holz gehauen, sie waren sehr weiß, ungeschniegelt, und wirkten trotz ihrer originalen oder sogar Übergröße wie Spielzeug.
Die Kutscher trugen alle karierte Hemden und Sombreros. Die Wagen bewegten sich langsam in den Englischen Garten hinein, wobei sie einen ausreichenden Abstand einhielten, um allen, die sich der Kolonne anschließen wollten, Platz zu bieten.
Der Künstler selbst, der einen breitkrempigen schwarzen Hut und groteske übergroße Stiefel trug, wuselte zwischen den Wagen hin und her. An einem der Haltepunkte rollte ein Wagen rückwärts – es gab eine leichte Steigung, das Pferd taumelte, wich zurück, und es sah aus, als würden die hölzernen Räder die danebenstehenden Menschen zerquetschen, aber Paul McCarthy tauchte neben dem Wagen auf und schob schnell einen frisch geschnitzten Keil unter das Rad.
Er fummelte noch eine Weile herum und ging dann einfach neben der Blaskapelle her. Mehrmals hielt der Zug an, die Kapelle spielte bayerische Tanzmusik, und die in Trachten gekleideten Jungen tanzten im Kreis.
Der kleine alte Pilz McCarthy tanzte mit, und es war offensichtlich, dass ihm das große Freude bereitete. Der Zug überquerte die Brücke über den Eisbach, Menschen und Pferde wanderten noch ein wenig durch den Englischen Garten, tanzten auf einer smaragdgrünen Lichtung und gingen dann hinaus auf die Prinzregenten-Straße, über die wir alle sicher zum Haus der Kunst zurückkehrten.
Das war das Ende der Aufführung, dann konnten alle in das Gebäude gehen und die Ausstellung besichtigen.”
Endlich der Frosch. Er taucht am Ende der Geschichte „Flo“ auf und springt aus Martin Kippenbergers Gemälde „Zuerst die Füße“, das im HdK ausgestellt war und Proteste von fanatischen Katholiken hervorrief. Aus der Kiste, die das Chaos eindämmen sollte, springt er heraus, zusammen mit dem Wasserstrom, der alles mitreißt, was sich ihm in den Weg stellt ... Ich habe einmal gesehen, wie ein Brett genau wie auf dem Bild gefahren wurde, nämlich auf der Leiter, die zur Terrasse des HdK führte, es war ein Snowboard-Festival.
Schneeverwehungen bedeckten diese Treppe komplett und die Bretter flogen zur Musik darüber. Von den schneebedeckten Stufen wurden die Teilnehmer auf das Geländer getragen und wieder zurück, sie machten gefährliche Flips, alles war so, wie es sein sollte.
Zur gleichen Zeit flogen 50 Meter weiter, in Eisbach, schwarze Neopren-Amphibien wie auch immer auf Brettern herum, und das habe ich als erstes mit der Maus auf meinen Computer gezeichnet und dieses erste Bild wurde zusammen mit der Geschichte in das Buch Pyatipol aufgenommen. Dann zeichnete ich eine Pastellvariante und das Bild wurde in einer Ausstellung gezeigt, die durch die Ukraine von Lwiw bis Charkiw reiste, ein Frosch in einer Kutsche ... Und vor kurzem habe ich die dritte Version gemalt, Acryl auf einem Brett, die das letzte Bild im Album ist.