Am See
Der 1963 in Charkiw geborene Schriftsteller und bildende Künstler Alexander Milstein lebt seit 1995 in München. Nach dem Studium der Mathematik begann er 1988 zu schreiben. Auf Russisch erschienen sind der Erzählband Schkola kibernetiki (Moskau 2002), die Romane Serpantin (Moskau 2008), Pinoktiko (Charkiw 2008), Kontora Kuka (Moskau 2012), Parallelnaja akzija (Moskau 2014) sowie ein Erzählband namens Kodex paratschjutista (Charkiw 2013). Im August 2017 kam sein Erzählband Pjatipol im Verlag des 32 Vozdvizhenka Arts House Kiew heraus. Seine Malerei bezieht sich teilweise auf seine literarischen Werke. Er zeigt sie in Ausstellungen und fügt sie seit Pjatipol auch in seine Bücher ein. 2017 nahm er an Eine Brücke aus Papier in Kiew teil. 2018 erschien sein jüngster Roman Analogovie Maschini (Analoge Maschinen) im Kajala Verlag, Kiew. Der folgende Text entstammt der Reihe „Shorts“.
*
Am See
Im Gegensatz zu meinem Schloss gab es zu diesem keinen Schlüssel. Ich meine, nicht nur ich besaß keinen, sondern niemand. Es war ein Zahlenschloss, ich wusste, dass es solche Schlösser gibt, ich hätte fast mal eins gekauft, als ein anderes „Schlüsselschloss“ kaputtging, aber ich habe es trotzdem nicht gekauft, weil ich dachte, dass ich im Dunkeln den Code nicht eingeben kann ... ich könnte aber mit meinem Handy draufleuchten ... aber nein, ich habe aufgegeben und ein vertrautes Schloss mit Schlüssel gekauft. Und natürlich habe ich mir die Schlösser, die an den benachbarten Fahrrädern hingen, nie genau angesehen bis zu dem Moment, als ich ein fremdes Schloss an meinem Rad entdeckte. Seit ich mein Fahrrad unter einem Baum abgestellt hatte, hatten sich dort einige versammelt, und doch war es nicht wie diese stehenden und teilweise liegenden wellenartigen Halden in der Nähe des Ostbahnhofs, die im Laufe der Jahre immer mehr Raum einnahmen, wie die Gräber auf dem Friedhof, auf dem mein Vater begraben ist, genauso haben im Laufe der Jahre Fahrräder den ganzen freien Platz bis zu den Bahngleisen gefüllt, sie haben vielleicht versucht, diese zu überqueren, wurden aber umgeworfen, es liegen viele zerfetzte da ... Dort, in der Nähe des Ostbahnhofs, ist mir so was zwar noch nie passiert, aber wenn, wäre ich nicht so überrascht, aus diesem Dschungel musste das Fahrrad buchstäblich herausgerupft werden, an ihm hingen die Lenker anderer Leute, die Bremsseile anderer Leute ... Aber es war dort und nicht da, der Haufen von Fahrradlenkern blitzte in einem plötzlichen Meer auf, verschwand, und vor mir standen wieder nur fünf oder sechs Fahrräder unter einem, aber ausladenden Baum, auf dessen Stamm ich etwas zu sehen glaubte, oder vielleicht, in der Tat, da war so eine ... keine Liane, aber ... was sind das für dünne Pflanzen, die sich um die dicken Stämme winden, auch sie haben Rinde, die gleiche Farbe ... vielleicht eine Art Lianen ... wie soll ich ihren Namen wissen, wenn ich nicht mal den Namen von diesem Baum kenne, unter dem mehrere Fahrräder standen. Es sollte eine Eiche sein. Meinetwegen, Affenbrotbaum. Aber was war das für ein Meer ... Eigentlich hatte ich das Meer schon vergessen, all diese Seen genügten mir, ich zwirbelte einfach ein fremdes Seewellen-Farb-Schloss in meinen Händen, nämlich zwirbelte ich dessen schwarzweißen Teil, wo auf vier schwarzen Rädern weiße Ziffern standen. Für einen Moment fühlte ich mich wie ein Fahrradhacker, der einen Code knackt, ich schaute mich vorsichtig um, erinnerte mich aber daran, dass ich versuchte, mein eigenes Fahrrad von dem lächerlichen Zaumzeug zu befreien, das darüber geworfen wurde ... dann schaute ich mich wieder um, aber anders, bewusst, detailliert, in der Erwartung, die Gestalt zu sehen, diese Schlafmütze, die auf mich zustürzte ... ja, in diesem Moment schien es, dass ich zum ersten Mal den Besitzer des aufdringlichen Schlosses mit einem Geschlecht ausgestattet hatte, und dieses Geschlecht war weiblich ... Nun ja, ich erinnerte mich, dass ich mit Yuki an diesem See war, nur waren wir nicht hier, sondern am anderen Ufer, im FKK-Gebiet, wo es einen kleinen Biergarten gibt, ohne jegliche Kleidung, Yuki trug nur ein Fahrradschloss, das sie gerne anlegte, als wir die hundert Meter zum Biergartenkiosk fuhren, wohl um noch einmal extra auf ihre geile Taille hinzuweisen ... Ich nannte es einen „Keuschheitsgürtel“, Yuki lachte nonchalant, und es schien ich sah hell ... Ich erlag plötzlich für einen Moment der Versuchung des Sommerdeliriums und dachte, dass sie es war, Yuki, ja ... also, dass es ihr Fahrrad war, das an meins gekettet war, als wären seitdem keine zehn Jahre vergangen, oder als würde Yuki seitdem hier leben (und in der Tat war sie genau hier am besten in meinem Gedächtnis eingeprägt ... von hinten, auf dem Fahrrad, nackt, umringt von einer Spule des „Gürtels der ewigen Treue“ aus vielen ineinander verwobenen Fäden aus rostfreiem Stahl, umarmt von transparentem bläulichem Plastik), zu einer Nymphe geworden. Oder eine Larve … Die Yuki, ja … ich konnte plötzlich nichts anderes tun, als mich einer Flut von Erinnerungen hinzugeben, an den ich wie ein Elektroauto mit einem blauen Kabel angeschlossen war ... d.h, nicht das Fahrrad, sondern ich selbst, weil ich immer noch nicht das Schloss eines anderen losgelassen hatte und die schwarzen Plastikräder drehte ... mir kam in den Sinn, das Geburtsjahr von Yuki darauf zu tippen, aber ich konnte mich nicht daran erinnern ... seit wir mit ihr hier waren, war ich nicht mehr zu diesem See gefahren, weil ich in der Zeitung gelesen und dann direkt von den Opfern gehört hatte, dass es dort Maden gab ... d.h, „Larven“, wie mein Gesprächspartner sie nannte, und nachdem er mir die Wirkung der Larven beschrieben hatte, beschloss ich, niemals in diesem See zu schwimmen. Aber zehn Jahre später, als ich mich an etwas erinnerte und das Netz durchsuchte, stellte ich fest, dass die letzten Zeugnisse über Larven, die unter die Haut eines Schwimmers kriechen und dort ihre Eier ablegen, von denen es teuflisch juckt und die Stelle brennt, wie das Opfer mir beschrieb, sind schon lange her. Trotzdem habe ich mich entschlossen, doch niemals dorthin zu fahren, und ich weiß nicht, wie ich mich jetzt entschlossen habe, selbst nachdem so viel Wasser den Berg herabgelaufen ist, abgelaufen zusammen mit diesen Larven vielleicht, wie ich aus den Informationen auf den Seeseiten verstehe ... Aber warum dorthin fahren, gibt es nicht viele andere Seen in der Nähe? Offenbar war ich hier mit Yuki dann doch glücklich und brauchte nicht hierher zurückzukommen, die lächerliche vorübergehende Bindung der beiden Fahrräder aneinander erschien mir jetzt wie eine Karikatur. Ich erinnerte mich, dass ich den See im Laufe der Jahre mehr als einmal von oben gesehen hatte: er lag in der Nähe des Flughafens und wenn man nach Osten flog, überflog man ihn fast ... Einen Moment lang fühlte ich mich an zwei Orten gleichzeitig, in der Nähe des Bullauges und des Baumes ... Es war bereits später Abend, eine Helligkeit, wie die, die man hinter den Wolken im Flugzeug sieht, die Sonne hätte nicht verwirren dürfen, sie ging nicht unter, denn es war mitten im Sommer, es schien, dass es überhaupt keine Nacht geben würde ... Ich schaute auf meine Uhr und sah „20 : 15“, woraufhin ich es in ein fremdes Schloss eintippte, und eine weitere Tür öffnete sich in meinem eigenen Gedächtnis ... das Wort „Schloss“ hat auf Deutsch wie auf Russisch dieselben zwei Bedeutungen ... und die Schlüsselhalterin ist Beschließerin ... und hier ist das Schließfach am Bahnhof, ich erinnerte mich an meine prähistorische Prosa, wo die Nachbarschaft in den Gepäckräumen poetisiert wurde ... es wucherte etwas, Dinge wie das Durchnagen der Trennwand und das Zusammenmischen der Inhalte zweier Koffer auf dem Boden des Hotels. Ich dachte, was, wenn es sich wirklich um eine Fortsetzung der prähistorischen Prosa handelt, die sich im Postskriptorium abspielt, woraufhin sich meine Aufmerksamkeit zunächst vom Codeschloss auf das an mir angekettete Damenrad verlagerte ... dessen Umrisse erinnerten mich an die eleganten schwarzen Gitter von Parks oder Privatanwesen ... so schien es wahrscheinlicher, dass sich meine prekäre Jalopy an die Botschaftsgitter gekettet hatte, um einige Forderungen zu stellen …. Ich dachte mir, dass das Fahrrad wahrscheinlich holländisch war, zumindest die, die ich so kannte, waren holländisch, was natürlich nicht bedeutete, dass ihre Besitzer holländisch waren ... Scherz beiseite, aber der See war ziemlich weit weg von mir, über Felder laufen, in Feldern schlafen ... dann doch lieber direkt am Ufer bleiben. Es ist ewig her, dass ich nachts geschwommen bin ... Ist das nicht Ivan Kupala heute? Mit diesem, für die Lösung meiner Situation sehr wichtigen Gedanken, schaute ich ins Telefon und sah, dass Ivan Kupala nicht heute, sondern ... morgen ist. Fast hätte ich mich in die Informationen über den Feiertag vertieft, an dem ich nie teilgenommen habe ... aber ich dachte: was hat das mit den Liedern der Ostslawen zu tun? Die Hypothese, dass der Besitzer des Fahrrads slawisch war, war durchaus realistisch, nicht weniger als holländisch, mindestens ... aber man musste bedenken, dass die Unterschiede in den Rahmen nichts bedeuteten und der Besitzer irgendein bekiffter junger Mann sein konnte ...
Der Weg zur S-Bahn über die Felder war nicht so weit wie der Weg zu meiner Wohnung, aber auch nicht ganz nah, und am nächsten Tag musste ich wieder herkommen und über die Felder zum See laufen. Und wenn der Besitzer des Fahrrads auch morgen nicht kommt? Dann müsste ich mir von jemandem eine elektrische Säge leihen ... und dann wieder mit dem Zeug über die Felder hier laufen ... Ich war nicht wirklich glücklich darüber, aber die Sonne ging nicht unter, die Strahlen kamen in einem solchen Winkel herunter so, dass alles um sie herum heller wurde, der See glühte und ich fühlte mich überhitzt, selbst wenn ich im Schatten stand, und ich ließ die Fahrräder in Ruhe stehen und ging wieder ins Wasser. Irgendwo in der Mitte des Sees sah ich Sweta, eine Nachbarin aus dem Hotel Voskhod. Eine alberne Paraphrase, die ich ihr glückselig vorgesummt habe, kam mir in den Sinn: „Ich brauche nicht viel Света (Licht auf Russisch), мне нужно, чтобы было светлей ...“ (ich brauche nur, dass es etwa heller wird). Ich habe ihr jetzt das Gleiche vorgesungen. Sie sagte auf Deutsch, dass sie nicht verstehe, und fragte mich, ob ich OK bin, ob ich nicht zufällig ertrinke und gerettet werden sollte ... Ich fühlte, dass ihr Fahrrad an mein Handgelenk gekettet war und mich wirklich auf den Grund zog ... aber mutig schüttelte ich den Kopf und sagte, dass ich keine Rettung brauche, zumindest nicht vor dem Wasser. Sie hat nicht einmal gefragt, vor was denn, sie nickte ernsthaft und schwamm auf die andere Seite, dort, wo der FKK-Bereich war, aber es ist nicht verboten, dort auch in einem Badeanzug zu sein. Als ich das nächste Mal auftauchte, war es deutlich weniger hell, mein Fuß lief in den schlammigen Boden, am Ufer war es schon fast völlig dunkel. Mein Fahrrad stand von selbst unter einem Baum. Unterwegs kam mir der Gedanke, dass das Schloss mit dem Code, der es mit dem Fahrrad verband, nicht von der Nymphe, sondern von einem unangenehmen Kerl hinterlassen worden war, der die ganze Zeit im nicht weit entfernten Biergarten gesessen hatte. Ich sagte mir, dass dies bei weitem die plausibelste Version sei und dass es sich nicht lohne, auch nur daran zu denken, dass ich dort etwas verpasst habe und überhaupt, dass man während des Schwimmens im See etwas verpassen könnte.
Der Verfasser hat die Texte selbst aus dem Russischen übersetzt.
Alexander Milstein in der WikipediaAm See
Der 1963 in Charkiw geborene Schriftsteller und bildende Künstler Alexander Milstein lebt seit 1995 in München. Nach dem Studium der Mathematik begann er 1988 zu schreiben. Auf Russisch erschienen sind der Erzählband Schkola kibernetiki (Moskau 2002), die Romane Serpantin (Moskau 2008), Pinoktiko (Charkiw 2008), Kontora Kuka (Moskau 2012), Parallelnaja akzija (Moskau 2014) sowie ein Erzählband namens Kodex paratschjutista (Charkiw 2013). Im August 2017 kam sein Erzählband Pjatipol im Verlag des 32 Vozdvizhenka Arts House Kiew heraus. Seine Malerei bezieht sich teilweise auf seine literarischen Werke. Er zeigt sie in Ausstellungen und fügt sie seit Pjatipol auch in seine Bücher ein. 2017 nahm er an Eine Brücke aus Papier in Kiew teil. 2018 erschien sein jüngster Roman Analogovie Maschini (Analoge Maschinen) im Kajala Verlag, Kiew. Der folgende Text entstammt der Reihe „Shorts“.
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Am See
Im Gegensatz zu meinem Schloss gab es zu diesem keinen Schlüssel. Ich meine, nicht nur ich besaß keinen, sondern niemand. Es war ein Zahlenschloss, ich wusste, dass es solche Schlösser gibt, ich hätte fast mal eins gekauft, als ein anderes „Schlüsselschloss“ kaputtging, aber ich habe es trotzdem nicht gekauft, weil ich dachte, dass ich im Dunkeln den Code nicht eingeben kann ... ich könnte aber mit meinem Handy draufleuchten ... aber nein, ich habe aufgegeben und ein vertrautes Schloss mit Schlüssel gekauft. Und natürlich habe ich mir die Schlösser, die an den benachbarten Fahrrädern hingen, nie genau angesehen bis zu dem Moment, als ich ein fremdes Schloss an meinem Rad entdeckte. Seit ich mein Fahrrad unter einem Baum abgestellt hatte, hatten sich dort einige versammelt, und doch war es nicht wie diese stehenden und teilweise liegenden wellenartigen Halden in der Nähe des Ostbahnhofs, die im Laufe der Jahre immer mehr Raum einnahmen, wie die Gräber auf dem Friedhof, auf dem mein Vater begraben ist, genauso haben im Laufe der Jahre Fahrräder den ganzen freien Platz bis zu den Bahngleisen gefüllt, sie haben vielleicht versucht, diese zu überqueren, wurden aber umgeworfen, es liegen viele zerfetzte da ... Dort, in der Nähe des Ostbahnhofs, ist mir so was zwar noch nie passiert, aber wenn, wäre ich nicht so überrascht, aus diesem Dschungel musste das Fahrrad buchstäblich herausgerupft werden, an ihm hingen die Lenker anderer Leute, die Bremsseile anderer Leute ... Aber es war dort und nicht da, der Haufen von Fahrradlenkern blitzte in einem plötzlichen Meer auf, verschwand, und vor mir standen wieder nur fünf oder sechs Fahrräder unter einem, aber ausladenden Baum, auf dessen Stamm ich etwas zu sehen glaubte, oder vielleicht, in der Tat, da war so eine ... keine Liane, aber ... was sind das für dünne Pflanzen, die sich um die dicken Stämme winden, auch sie haben Rinde, die gleiche Farbe ... vielleicht eine Art Lianen ... wie soll ich ihren Namen wissen, wenn ich nicht mal den Namen von diesem Baum kenne, unter dem mehrere Fahrräder standen. Es sollte eine Eiche sein. Meinetwegen, Affenbrotbaum. Aber was war das für ein Meer ... Eigentlich hatte ich das Meer schon vergessen, all diese Seen genügten mir, ich zwirbelte einfach ein fremdes Seewellen-Farb-Schloss in meinen Händen, nämlich zwirbelte ich dessen schwarzweißen Teil, wo auf vier schwarzen Rädern weiße Ziffern standen. Für einen Moment fühlte ich mich wie ein Fahrradhacker, der einen Code knackt, ich schaute mich vorsichtig um, erinnerte mich aber daran, dass ich versuchte, mein eigenes Fahrrad von dem lächerlichen Zaumzeug zu befreien, das darüber geworfen wurde ... dann schaute ich mich wieder um, aber anders, bewusst, detailliert, in der Erwartung, die Gestalt zu sehen, diese Schlafmütze, die auf mich zustürzte ... ja, in diesem Moment schien es, dass ich zum ersten Mal den Besitzer des aufdringlichen Schlosses mit einem Geschlecht ausgestattet hatte, und dieses Geschlecht war weiblich ... Nun ja, ich erinnerte mich, dass ich mit Yuki an diesem See war, nur waren wir nicht hier, sondern am anderen Ufer, im FKK-Gebiet, wo es einen kleinen Biergarten gibt, ohne jegliche Kleidung, Yuki trug nur ein Fahrradschloss, das sie gerne anlegte, als wir die hundert Meter zum Biergartenkiosk fuhren, wohl um noch einmal extra auf ihre geile Taille hinzuweisen ... Ich nannte es einen „Keuschheitsgürtel“, Yuki lachte nonchalant, und es schien ich sah hell ... Ich erlag plötzlich für einen Moment der Versuchung des Sommerdeliriums und dachte, dass sie es war, Yuki, ja ... also, dass es ihr Fahrrad war, das an meins gekettet war, als wären seitdem keine zehn Jahre vergangen, oder als würde Yuki seitdem hier leben (und in der Tat war sie genau hier am besten in meinem Gedächtnis eingeprägt ... von hinten, auf dem Fahrrad, nackt, umringt von einer Spule des „Gürtels der ewigen Treue“ aus vielen ineinander verwobenen Fäden aus rostfreiem Stahl, umarmt von transparentem bläulichem Plastik), zu einer Nymphe geworden. Oder eine Larve … Die Yuki, ja … ich konnte plötzlich nichts anderes tun, als mich einer Flut von Erinnerungen hinzugeben, an den ich wie ein Elektroauto mit einem blauen Kabel angeschlossen war ... d.h, nicht das Fahrrad, sondern ich selbst, weil ich immer noch nicht das Schloss eines anderen losgelassen hatte und die schwarzen Plastikräder drehte ... mir kam in den Sinn, das Geburtsjahr von Yuki darauf zu tippen, aber ich konnte mich nicht daran erinnern ... seit wir mit ihr hier waren, war ich nicht mehr zu diesem See gefahren, weil ich in der Zeitung gelesen und dann direkt von den Opfern gehört hatte, dass es dort Maden gab ... d.h, „Larven“, wie mein Gesprächspartner sie nannte, und nachdem er mir die Wirkung der Larven beschrieben hatte, beschloss ich, niemals in diesem See zu schwimmen. Aber zehn Jahre später, als ich mich an etwas erinnerte und das Netz durchsuchte, stellte ich fest, dass die letzten Zeugnisse über Larven, die unter die Haut eines Schwimmers kriechen und dort ihre Eier ablegen, von denen es teuflisch juckt und die Stelle brennt, wie das Opfer mir beschrieb, sind schon lange her. Trotzdem habe ich mich entschlossen, doch niemals dorthin zu fahren, und ich weiß nicht, wie ich mich jetzt entschlossen habe, selbst nachdem so viel Wasser den Berg herabgelaufen ist, abgelaufen zusammen mit diesen Larven vielleicht, wie ich aus den Informationen auf den Seeseiten verstehe ... Aber warum dorthin fahren, gibt es nicht viele andere Seen in der Nähe? Offenbar war ich hier mit Yuki dann doch glücklich und brauchte nicht hierher zurückzukommen, die lächerliche vorübergehende Bindung der beiden Fahrräder aneinander erschien mir jetzt wie eine Karikatur. Ich erinnerte mich, dass ich den See im Laufe der Jahre mehr als einmal von oben gesehen hatte: er lag in der Nähe des Flughafens und wenn man nach Osten flog, überflog man ihn fast ... Einen Moment lang fühlte ich mich an zwei Orten gleichzeitig, in der Nähe des Bullauges und des Baumes ... Es war bereits später Abend, eine Helligkeit, wie die, die man hinter den Wolken im Flugzeug sieht, die Sonne hätte nicht verwirren dürfen, sie ging nicht unter, denn es war mitten im Sommer, es schien, dass es überhaupt keine Nacht geben würde ... Ich schaute auf meine Uhr und sah „20 : 15“, woraufhin ich es in ein fremdes Schloss eintippte, und eine weitere Tür öffnete sich in meinem eigenen Gedächtnis ... das Wort „Schloss“ hat auf Deutsch wie auf Russisch dieselben zwei Bedeutungen ... und die Schlüsselhalterin ist Beschließerin ... und hier ist das Schließfach am Bahnhof, ich erinnerte mich an meine prähistorische Prosa, wo die Nachbarschaft in den Gepäckräumen poetisiert wurde ... es wucherte etwas, Dinge wie das Durchnagen der Trennwand und das Zusammenmischen der Inhalte zweier Koffer auf dem Boden des Hotels. Ich dachte, was, wenn es sich wirklich um eine Fortsetzung der prähistorischen Prosa handelt, die sich im Postskriptorium abspielt, woraufhin sich meine Aufmerksamkeit zunächst vom Codeschloss auf das an mir angekettete Damenrad verlagerte ... dessen Umrisse erinnerten mich an die eleganten schwarzen Gitter von Parks oder Privatanwesen ... so schien es wahrscheinlicher, dass sich meine prekäre Jalopy an die Botschaftsgitter gekettet hatte, um einige Forderungen zu stellen …. Ich dachte mir, dass das Fahrrad wahrscheinlich holländisch war, zumindest die, die ich so kannte, waren holländisch, was natürlich nicht bedeutete, dass ihre Besitzer holländisch waren ... Scherz beiseite, aber der See war ziemlich weit weg von mir, über Felder laufen, in Feldern schlafen ... dann doch lieber direkt am Ufer bleiben. Es ist ewig her, dass ich nachts geschwommen bin ... Ist das nicht Ivan Kupala heute? Mit diesem, für die Lösung meiner Situation sehr wichtigen Gedanken, schaute ich ins Telefon und sah, dass Ivan Kupala nicht heute, sondern ... morgen ist. Fast hätte ich mich in die Informationen über den Feiertag vertieft, an dem ich nie teilgenommen habe ... aber ich dachte: was hat das mit den Liedern der Ostslawen zu tun? Die Hypothese, dass der Besitzer des Fahrrads slawisch war, war durchaus realistisch, nicht weniger als holländisch, mindestens ... aber man musste bedenken, dass die Unterschiede in den Rahmen nichts bedeuteten und der Besitzer irgendein bekiffter junger Mann sein konnte ...
Der Weg zur S-Bahn über die Felder war nicht so weit wie der Weg zu meiner Wohnung, aber auch nicht ganz nah, und am nächsten Tag musste ich wieder herkommen und über die Felder zum See laufen. Und wenn der Besitzer des Fahrrads auch morgen nicht kommt? Dann müsste ich mir von jemandem eine elektrische Säge leihen ... und dann wieder mit dem Zeug über die Felder hier laufen ... Ich war nicht wirklich glücklich darüber, aber die Sonne ging nicht unter, die Strahlen kamen in einem solchen Winkel herunter so, dass alles um sie herum heller wurde, der See glühte und ich fühlte mich überhitzt, selbst wenn ich im Schatten stand, und ich ließ die Fahrräder in Ruhe stehen und ging wieder ins Wasser. Irgendwo in der Mitte des Sees sah ich Sweta, eine Nachbarin aus dem Hotel Voskhod. Eine alberne Paraphrase, die ich ihr glückselig vorgesummt habe, kam mir in den Sinn: „Ich brauche nicht viel Света (Licht auf Russisch), мне нужно, чтобы было светлей ...“ (ich brauche nur, dass es etwa heller wird). Ich habe ihr jetzt das Gleiche vorgesungen. Sie sagte auf Deutsch, dass sie nicht verstehe, und fragte mich, ob ich OK bin, ob ich nicht zufällig ertrinke und gerettet werden sollte ... Ich fühlte, dass ihr Fahrrad an mein Handgelenk gekettet war und mich wirklich auf den Grund zog ... aber mutig schüttelte ich den Kopf und sagte, dass ich keine Rettung brauche, zumindest nicht vor dem Wasser. Sie hat nicht einmal gefragt, vor was denn, sie nickte ernsthaft und schwamm auf die andere Seite, dort, wo der FKK-Bereich war, aber es ist nicht verboten, dort auch in einem Badeanzug zu sein. Als ich das nächste Mal auftauchte, war es deutlich weniger hell, mein Fuß lief in den schlammigen Boden, am Ufer war es schon fast völlig dunkel. Mein Fahrrad stand von selbst unter einem Baum. Unterwegs kam mir der Gedanke, dass das Schloss mit dem Code, der es mit dem Fahrrad verband, nicht von der Nymphe, sondern von einem unangenehmen Kerl hinterlassen worden war, der die ganze Zeit im nicht weit entfernten Biergarten gesessen hatte. Ich sagte mir, dass dies bei weitem die plausibelste Version sei und dass es sich nicht lohne, auch nur daran zu denken, dass ich dort etwas verpasst habe und überhaupt, dass man während des Schwimmens im See etwas verpassen könnte.
Der Verfasser hat die Texte selbst aus dem Russischen übersetzt.