Westermühlstraße

Anna

Gegen zwanzig nach zwölf (das weiß nicht nur Anna, die eine gute Beobachterin ist, das pfeifen vielmehr die Spatzen von den Dächern) strömen sie aus der Klenze- in die Westermühlstraße hinein, am Pralinengeschäft vorbei zum französischen Restaurant. Ein kleiner Pulk staut sich dort bereits, sie zwängen sich durch die Tür, rufen „Wie viele?“, grabschen in ein hohes Glas mit Süßigkeiten auf der Fensterbank und quetschen sich, das klebrige Gummizeug in den Fäusten, durch die andrängende Konkurrenz auf die Straße zurück. [...]

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Paul

Doch nicht heim. Er hatte Bock auf ein wenig Grün und Wasser. Er lief die Westermühlstraße hinauf, bog in die Holzstraße und rannte fast Richtung Bach. [...]

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